Dopo aver osservato sua figlia, Polina vide dei lividi rossi causati da una cintura. Qualcosa si spezzò dentro di lei. Spostò delicatamente i bambini di lato e si raddrizzò.

Polina tornava a casa dal lavoro a malincuore. Il vento autunnale tirava l’orlo del suo cappotto e le nuvole di piombo sembravano gravare sulle sue spalle. Ma non era il tempo a pesare sulla giovane donna. Oggi a casa loro era arrivato un ospite inatteso.
Nel pomeriggio, durante una riunione importante con un cliente, Andrey le aveva telefonato:
“Polina, non arrabbiarti, ma ho preso la mamma alla stazione. Le mancavano i nipoti. È venuta a stare da noi per un paio di giorni.”
Quelle parole gelarono Polina. Sua suocera, Valentina Petrovna, era una vera spina nel fianco. In dieci anni di matrimonio, Polina non era mai riuscita ad andare d’accordo con lei.

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“Andrey, avevamo un accordo”, disse cercando di controllare l’irritazione. “Dovevi avvisarmi in anticipo.”
“Scusa, cara. Ha chiamato all’improvviso e ha detto che doveva fare dei controlli all’ospedale regionale. E avrebbe anche fatto visita a noi. Non ho potuto rifiutare.”
Polina sospirò forte. Certo che non poteva. Andrey era sempre stato troppo indulgente con sua madre, nonostante tutti i suoi capricci.
“Va bene, resto fino a tardi al lavoro. Devo finire il progetto per domani.”
“Non preoccuparti, la mamma guarderà i bambini. Ha portato loro dei regali e io devo andare dal cliente urgentemente—c’è un problema col software.”
Così Polina rimandò il ritorno a casa il più possibile. Davanti a lei c’era la prospettiva insopportabile di passare la serata con la donna che una volta aveva cacciato lei e il piccolo Kirill sotto la pioggia, accusandola di ogni peccato possibile.
Il suo telefono vibrò nella tasca del cappotto. Un messaggio da Andrey:
“Sono ancora dal cliente. Farò tardi. Come stai?”
Polina sospirò e rispose:
“Quasi arrivata a casa. Ce la farò.”
Le tornarono in mente i primi anni di matrimonio. All’epoca vivevano nella casa della suocera—grande, ma fredda come il cuore della padrona.
Sei anni prima.
La giovane Polina era ai fornelli, mescolando la zuppa. Da qualche parte al piano di sopra, il piccolo Kirill—appena cinque mesi—piangeva. Si asciugò le mani sul grembiule, pronta a salire dal figlio, quando Valentina Petrovna entrò in cucina.
“Non senti che il bambino piange?” sbottò la suocera.
“Stavo proprio andando da lui,” rispose calma Polina.
“Sempre ‘sto arrivando’,” sbuffò Valentina. “E non combini mai niente. Il mio Andryusha dormiva come un angelo alla sua età. Saranno i tuoi geni.”
Polina si morse il labbro. Sentiva osservazioni simili quasi ogni giorno.
Valentina guardò dentro la pentola.
“E cos’è questa brodaglia? Andrey non la mangia.”
“È la sua zuppa preferita,” obiettò Polina. “Me l’ha chiesta lui.”
“Sciocchezze. Sono sua madre. Io so meglio cosa gli piace!”

Valentina prese la pentola e ne versò il contenuto nel lavandino. Le lacrime spuntarono agli occhi di Polina.
“Perché l’hai fatto? Ho passato due ore a cucinare!”
“Non essere drammatica. Vai dal bambino, e preparo io una vera cena per mio figlio.”
Quando Andrey tornò a casa quella sera, sua madre lo accolse all’ingresso:
“Figlio, puoi crederci—tua moglie non ha fatto nulla tutto il giorno! Il bambino piangeva e lei non è nemmeno andata da lui. Meno male che c’ero io.”
Andrey guardò sua madre stancamente.
“Mamma, sono sicuro che Polina si prende cura di Kirill.”
“Certo che la difendi!” esclamò Valentina alzando le mani. “Ti sei fatto abbindolare da lei e ne sei pure contento. E io non conto più niente per te!”
Lasciò andare un singhiozzo teatrale e andò in camera sua. Andrey guardò la moglie con aria colpevole.
“Scusa, è solo preoccupata…”
“Andrey, lei butta via quello che cucino,” disse piano Polina. “Dice a Kirill che sono una cattiva madre. È insopportabile.”
“Resisti ancora un po’,” la pregò lui. “Presto ce ne andremo, te lo prometto.”
Ma le settimane si trasformarono in mesi, e la situazione peggiorò.
Un’auto di passaggio la riportò alla realtà. Polina si riscosse e affrettò il passo. Era quasi arrivata a casa.
Senza accorgersi di essere arrivata all’ingresso, si infilò nell’ascensore e appoggiò la fronte alla parete fredda.
“Andrà tutto bene,” sussurrò. “Solo un paio di giorni…”
Quando le porte dell’ascensore si aprirono, Polina sentì qualcosa che le gelò il sangue: il pianto disperato di un bambino. Era la voce di Sveta.
Corse verso l’appartamento. Le mani le tremavano mentre cercava di infilare la chiave. Finalmente la porta cedette.
Ciò che vide la lasciò paralizzata.

Nel soggiorno c’era Valentina Petrovna. In mano—una cintura, che usava per frustare la piccola Sveta. La bambina, rannicchiata, singhiozzava nell’angolo. Kirill cercava di proteggere la sorella, le lacrime gli rigavano il viso.
«Ti insegnerò a non toccare le cose della nonna!» urlò la suocera, alzando la mano per colpire ancora.
Polina sentì il viso infuocarsi.
«Che stai facendo?!» urlò, correndo verso i bambini.
Valentina si voltò, senza vergogna:
«Ah, finalmente sei arrivata! Tua figlia ha rovesciato il tè sulla mia borsa nuova—e costa cara, lo sai!—e poi mi ha anche risposto!»
Polina abbracciò i suoi bambini in lacrime.
«Stai picchiando mio figlio?! Sei impazzita?!»
«Non dirmi come crescere i bambini!» replicò secca. «Ho cresciuto mio figlio da sola! Potrei farti diventare una vera persona anche a te, se solo ascoltassi!»

Guardando la figlia, Polina vide le strisce rosse della cintura. Qualcosa si ruppe dentro di lei.
Appoggiò delicatamente i bambini da parte e si raddrizzò.
«Fuori di casa mia.»
Valentina la fissò davvero sorpresa:
«Io non me ne vado! Sono venuta per vedere mio figlio e crescere i miei nipoti!»
«Mamma», disse Kirill con voce tremante, «la nonna ha picchiato Sveta perché ha rovesciato il tè per sbaglio. E poi Sveta ha detto che è brutto picchiare i bambini, e la nonna si è arrabbiata ancora di più…»
«Silenzio!» gli abbaiò contro Valentina, ma Polina si mise tra loro.
«Non osare urlare a mio figlio! Hai picchiato mia figlia. Avresti colpito anche lui se non fosse saltato via in tempo!»
In quel momento si aprì la porta d’ingresso. Andrey entrò.
«Cosa succede qui? Perché i bambini piangono?»
L’espressione di Valentina cambiò all’istante. Gli occhi le si riempirono di lacrime.
«Figliolo, Polina mi ha urlato contro! Ho solo rimproverato Sveta, e lei ha fatto una scenata!»
Lo sguardo di Andrey cadde sulla cintura che lei teneva in mano.
«Mamma, cos’è quella?»
«L’ho solo presa dalla tua vecchia valigetta… Volevo lucidare la fibbia…»
«Papà!» singhiozzò Sveta. «La nonna mi ha colpita con quella cintura perché ho rovesciato il tè per sbaglio!»
Andrey si avvicinò alla figlia e le accarezzò la schiena.
«Fammi vedere dove ti fa male, tesoro…»
Vedendo i segni sulle gambe della bambina, si raddrizzò lentamente. I suoi occhi, di solito gentili, si indurirono.
«Mamma, stai picchiando i miei figli?»
Andò al mobile e lo aprì—dentro c’era una telecamera di sicurezza.
«Abbiamo un sistema che controlla i bambini quando non ci siamo. Ho appena visto la registrazione.»
Valentina impallidì.

«Andryusha, dai! Sai quanto amo i miei nipoti! Era solo un po’ di disciplina… Ai nostri tempi tutti crescevano così—e siamo venuti su bene!»
«Ai nostri tempi», ripeté lui con tono glaciale, «i bambini non dovevano aver paura delle nonne. Ai nostri tempi gli adulti imparano a parlare con i bambini, non a picchiarli.»
«Ecco a cosa porta questa educazione moderna! I bambini ti mettono i piedi in testa! E tu, Andrey, sei schiavo di tua moglie! Sono venuta per aiutarti, sai! Tra una settimana devo operarmi—pensavo magari tu volessi stare da me…»
«Che operazione?» si accigliò.
«Una seria», sospirò con significato. «I medici dicono che bisogna togliere qualcosa…»
«Che cosa esattamente, mamma?»
«Non importa! Quello che conta è che ho bisogno di sostegno! Pensavo… magari potresti stare un po’ da me? La casa è grande… E Polina può restare qui, se vuole.»
Andrey scosse la testa:
«Mamma, è per questo che sei venuta? Per provare ancora a distruggere la mia famiglia?»
Suonò il campanello. Entrò un uomo dai capelli grigi e dagli occhi buoni—Nikolai Stepanovich, il padre di Polina.
«Salve», disse guardandosi intorno. «Volevo vedere come stavano i nipoti… Cosa succede qui?»
I bambini corsero dal nonno.
«Nonno! La nonna Valya mi ha picchiata con la cintura!» singhiozzò Sveta.
«Non interferire!» scattò Valentina. «È una nostra questione di famiglia!»
«Quando qualcuno fa del male ai miei nipoti», disse fermo Nikolai Stepanovich, «è affare mio anche.»
Suggerì a tutti di sedersi.
“Parliamo da adulti. Valentina Petrovna, per favore, si accomodi.”
Qualcosa nel suo tono fece obbedire la donna.
“Sai,” iniziò, “quando mia Polina si è sposata, neanche io ero entusiasta. Pensavo che Andrey fosse troppo cittadino per la nostra ragazza di campagna… Ma ho dato loro una possibilità e ho visto quanto si amano.”
Si rivolse alla suocera:
“E lei sta cercando di controllare la vita di suo figlio, di tenerlo tutto per sé—e così lo allontana. E ora sta allontanando anche i nipoti.”
“Cosa ne sai tu?!” sbottò lei. “Ho cresciuto mio figlio da sola! Mio marito è morto presto—tutto è ricaduto sulle mie spalle!”
“E ha paura di restare sola,” disse piano. “Per questo si è inventata la storia dell’operazione…”
Le spalle di Valentina si abbassarono.
“Solo un piccolo controllo… Ma ho davvero paura…”
“Mamma,” si avvicinò Andrey. “Se avevi bisogno di aiuto, potevi solo chiedere. Perché mentire? Perché cercare di distruggere ciò che mi è caro?”
“Non volevo…” balbettò. “È solo che… quando ti vedo felice senza di me, sembra che tu non abbia più bisogno di me…”
“Sei mia madre,” disse con fermezza. “Certo che ho bisogno di te. Ma non così—arrabbiata, che cerca di dirigere la mia vita. Ho bisogno di te come mamma, che rispetta la mia scelta e ama i miei figli.”
“Non so come essere diversa…” sussurrò.
“Ci provi,” suggerì Nikolai Stepanovich. “Cominci chiedendo scusa ai nipoti. I bambini sanno perdonare quando vedono sincerità.”
Con fatica, Valentina alzò lo sguardo:
“Perdonate la nonna… Io… Ho sbagliato.”
Inaspettatamente, Sveta annuì:
“Va bene… ma non farlo più. Fa male.”
“Non lo farò più,” promise.
Nikolai Stepanovich tirò fuori una bottiglia di compota fatta in casa dalla sua borsa.
“Ora cenate tutti insieme. Ho una torta di mele in macchina—l’ho fatta apposta per i nipoti.”
Più tardi, quando tutti erano raccolti attorno al tavolo, l’atmosfera era ancora tesa, ma non più ostile. Valentina osservava in silenzio Polina che tagliava delicatamente la torta, e Andrey che scherzava con i bambini.
Dopo cena, Nikolai Stepanovich propose:
“Valentina Petrovna, secondo me è meglio che venga da me stanotte. Ho tanto spazio a casa mia. Finché non si sistema tutto, non c’è bisogno di affrettarsi.”
Lei accettò, inaspettatamente.
Quando stavano uscendo, Sveta tirò la manica della nonna:
“Davvero non litigherai più?”
“Davvero.”
“Allora… verrai al mio spettacolo? Sarò un fiocco di neve all’asilo…”
Qualcosa brillò negli occhi di Valentina.
“Grazie… Se i tuoi genitori sono d’accordo, mi piacerebbe venire.”
Passò un mese. Le prime gelate invernali hanno gelato il terreno.
Oggi era un incontro importante—il primo dopo l’incidente. Su suggerimento di Nikolai Stepanovich, si erano riuniti a casa sua. Valentina aveva accettato le condizioni: niente consigli non richiesti, niente manipolazioni, e nessuna critica a Polina.
“Sei pronta?” Andrey mise un braccio sulle spalle della moglie.
“Non so… ma ci proverò.”
Quando arrivarono, la suocera era già lì. Indossava un semplice vestito blu—non l’abito appariscente che usava per oscurare la nuora.
Durante il pranzo parlarono di argomenti neutri. Dopo, Nikolai portò via i bambini per mostrare loro la sua collezione di monete, lasciando soli gli adulti.
“Sto vedendo una psicologa,” disse improvvisamente Valentina. “Su consiglio di Nikolai Stepanovich… Mi ha aiutato a capire tante cose.”
Guardò Polina:
“Mi sono comportata in modo orribile in tutti questi anni… E quello che ho fatto a Sveta… non ci sono scuse. Pensavo solo… di perdere tutto ciò che contava per me. E invece di capire perché, ho iniziato a distruggere ancora di più.”
Per la prima volta Polina vide non una donna oppressiva, ma una persona sola, spaventata di rimanere davvero sola.
“Valentina Petrovna,” disse lentamente. “Non posso dire che sia tutto dimenticato… ma sono disposta a provare a ricominciare. Per il bene di Andrey. Per i bambini.”
“Grazie…” le lacrime brillarono negli occhi della suocera. “È più di quanto merito.”
Sveta corse nella stanza con una scatolina:
“Il nonno mi ha dato una moneta portafortuna! Vuoi vederla?”
Valentina lo prese con cura, come se temesse che la ragazza potesse cambiare idea.
“È molto carino… Grazie per avermelo mostrato.”
Quando la famiglia si stava preparando ad andarsene, la suocera si avvicinò a Polina:
“Sai… Ho sempre pensato che Andrey avesse scelto la donna sbagliata. Ma ora vedo che mi sbagliavo. Ha scelto una donna forte. Il tipo che avrei voluto essere anch’io.”
“Anche tu sei forte,” rispose Polina. “Solo in modo diverso.”
Quella notte, dopo aver messo a letto i bambini, Polina rimase a lungo alla finestra a guardare la neve che cadeva. Non sapeva come si sarebbe sviluppato il rapporto con la suocera da quel momento in poi. Ma per la prima volta dopo tanto tempo, sentì speranza.
E Valentina, tornando a casa, tirò fuori un vecchio album di fotografie. In una foto ingiallita, il piccolo Andrey sorrideva, seduto sulle sue ginocchia.
“Proverò a migliorare…” si promise. “Per mio figlio. Per i miei nipoti. E… forse anche per me stessa.”
La strada verso la riconciliazione era solo all’inizio. Ma il primo—e più difficile—passo era stato fatto.

“Ksenia! Dove sei finita? Gli ospiti stanno aspettando il caffè da mezz’ora! E taglia la torta in pezzi più grandi—Vasily Timofeyevich è un goloso!” La voce di sua suocera, Elena Petrovna, rimbalzò nell’appartamento.
Ksenia inspirò lentamente, inghiottendo l’irritazione. Una decina di persone aveva invaso il soggiorno, tutte parenti di suo marito. Sergey era sdraiato in poltrona, come al solito, a raccontare storie mentre lei correva avanti e indietro tra cucina e corridoio.
“Arrivo, Elena Petrovna! Porto subito tutto,” gridò Ksenia, tirando fuori le tazzine dalla credenza.
Da sei mesi ormai, la loro spaziosa casa di tre stanze era trattata come un caffè di famiglia privato. Ogni weekend qualcuno chiamava per “annunciare” una visita—mai solo una visita, ma un vero e proprio banchetto.
Posò il vassoio con la caffettiera ed entrò in salotto. Le conversazioni si spensero in un sussurro.

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“Finalmente!” Elena Petrovna alzò le sopracciglia. “Abbiamo pensato che il caffè fosse stato annullato.”
Una risata forte e calorosa investì Ksenia come un’ondata di risentimento.
“E la torta dov’è?” chiese lo zio di Sergey, Vasily Timofeyevich, carezzandosi il ventre rotondo. “Non possiamo stare qui con le tazze vuote.”
“Lo porto subito,” disse Ksenia, forzando un sorriso.
In cucina, Sergey la seguì.
“Che faccia è quella?” si accigliò. “Sembri a un funerale.”
“Sergey, sono esausta. È sempre la stessa storia ogni weekend.”
“Cosa intendi con ‘sempre la stessa’? Questa è la mia famiglia. Vengono qui e tu ti comporti come se gli facessi un favore.”
“Non mi danno fastidio gli ospiti,” rispose Ksenia, tagliando un altro pezzo di torta. “Ma perché non possiamo incontrarci qualche volta in un caffè? O a casa di tua madre? Anche il suo appartamento è grande.”
“Ksyusha, non cominciare,” disse Sergey, le mise un braccio attorno alle spalle. “Sai quanto sono importanti gli incontri in famiglia per mamma. Da quando mio padre…”

“Lo so,” lo interruppe Ksenia. “Ma passo ogni sabato a pulire da mattina a sera e cucinare per un esercito, e tutto quello che sento sono lamentele.”
“Ma dai. La mamma vuole solo che tutto sia perfetto.”
“Nel mio appartamento,” disse piano Ksenia.
“Nel nostro appartamento,” la corresse lui. “Ora porta fuori la torta prima che la mamma ricominci.”
Una settimana dopo, tutto si ripeté. Giovedì, Elena Petrovna chiamò, annunciando con entusiasmo che sabato avrebbero festeggiato il compleanno della nipote Katya.
“Elena Petrovna, Sergey e io abbiamo già impegni per sabato,” Ksenia cercò di rifiutare.
“Quali impegni?” la suocera sembrava sinceramente sconcertata. “Sergey non mi ha detto nulla. Ho già chiamato tutti. Cosa preparerai?”
Ksenia strinse il telefono. “Niente. Non possiamo ospitare sabato.”
“Sei egoista!” sbottò Elena Petrovna. “Katya compie diciotto anni! Non puoi trovare un po’ di spazio nella tua agenda per la famiglia di tuo marito?”
Quando Sergey tornò dal lavoro, Ksenia ribolliva di rabbia. “Tua madre ha deciso tutto di nuovo senza di noi!” sbottò quando lui entrò dalla porta.
“Ksyusha, perché sei arrabbiata?” sospirò Sergey, togliendosi la giacca. “Katya compie diciotto anni una volta sola.”
“Avevamo programmato di andare dai miei genitori—per la prima volta in tre mesi!”
“Ci andremo la prossima settimana,” fece spalluccia. “Non fare di una sciocchezza una tragedia.”
Arrivò il sabato e con esso una nuova ondata di parenti. Ksenia, come sempre, si piazzò ai fornelli—cucinando, servendo, sparecchiando. La schiena le doleva, le gambe pulsavano; nessuno offrì aiuto.
“Ksenia, la tua insalata è troppo salata,” annunciò la sorella di Sergey, Natalia. “L’ultima volta non aveva sapore. Deciditi.”

“Tua cognata è così esigente,” rise Elena Petrovna. “Ksyusha, porta l’acqua minerale. E il ghiaccio!”
La serata sembrava non finire mai. Ksenia esaudiva le richieste in automatico, il sorriso inchiodato sul volto. Finalmente, tutti se ne andarono. Rimase in cucina, davanti a montagne di piatti.
“La mamma ha detto che non sei stata molto accogliente,” disse Sergey, apparendo sulla soglia.
“Serezha, sono in piedi dalle sei. Sono stanca di fare la domestica in casa mia.”
“Cosa vuoi che faccia—che bandisca i miei parenti?”
“No. Ma possono aiutare. O almeno portare qualcosa. Tua madre arriva sempre a mani vuote e comanda come un generale.”
“La schiena della mamma è messa male; cucinare le è difficile.”
“E per me è facile?” La voce di Ksenia si alzò. “Non ho più vent’anni!”
Due giorni dopo, Elena Petrovna chiamò di nuovo per dire che sarebbe venuta sabato con delle amiche per il tè. Ksenia annuì semplicemente. “Va bene, Elena Petrovna. A sabato.”
“E prepara quei dolci al miele dell’altra volta—Galina Stepanovna li ha adorati,” fu l’istruzione di commiato.
Ksenia non pulì nulla. Non cucinò nulla. Per la prima volta da tanto tempo, dormì fino alle nove, poi si gustò caffè e un libro.
“Perché non ti stai preparando?” chiese Sergey, guardando l’appartamento impreparato. “Mamma e le sue amiche stanno arrivando.”
“Mi ricordo.”
“E quindi?”
“E quindi niente,” Ksenia scrollò le spalle.
“Cosa vuol dire ‘niente’?” Si irrigidì. “Fai sul serio?”
Ksenia continuò a leggere.
“Vado al lavoro,” disse Sergey, spiazzato. “Ma ti avverto—mamma si arrabbierà.”
A mezzogiorno in punto, il campanello suonò. Sulla soglia c’erano Elena Petrovna e cinque amiche impeccabilmente vestite, labbra truccate, tailleur impeccabili.
“Entrate,” disse Ksenia, indicando il soggiorno.
La suocera osservò l’ingresso, aggrottò la fronte, non disse nulla. Le donne si sfilarono le scarpe rumorosamente.
“Ksyusha, non stai bene?” chiese Elena Petrovna con una dolce premura. “Non hai una bella cera.”
“No, Elena Petrovna. Forte come un bue,” rise Ksenia.
Gli ospiti si spostarono nel soggiorno; Elena Petrovna si fiondò in cucina.
“Dov’è la tavola? Dove sono i dolci?” si levò il grido indignato. “Ti sei dimenticata che venivamo?”
Ksenia entrò in cucina, braccia conserte. “Non mi sono dimenticata.”
“E allora perché non è pronto niente?” Elena Petrovna alzò le mani. “Gli ospiti stanno aspettando!”
“Questo è il mio appartamento. E ho finito di servirvi,” disse Ksenia, calma ma ferma.
Elena Petrovna si ritrasse, portandosi una mano al petto. “Cosa?! Come osi?”
“Se oso,” Ksenia si raddrizzò. “Ho sopportato questi raduni infiniti abbastanza a lungo. Ho cucinato, pulito, ascoltato le vostre lamentele. Basta.”
“Tu… tu…” balbettò la donna anziana. “Ingrata! Sergey ti ha salvata dal nulla! Ha sposato una come te!”
“Nessuno mi ha salvato da niente. Questo appartamento è mio—l’ho comprato molto prima di Sergey.”
Un sussurro percorse il soggiorno.
“Abbiamo fatto tanto per te!” insistette la suocera. “Ti abbiamo accettata, amata come una figlia. E tu—”
“E io cosa?” Lo sguardo di Ksenia non vacillò. “Sono diventata la vostra domestica? La vostra cuoca? La vostra cameriera?”
“Signore, ce ne andiamo,” sbottò Elena Petrovna, dirigendosi verso l’ingresso. “Non tollererò simili insulti!”
“Questo non è neanche un insulto,” disse Ksenia pacata. “E sì—andate. Tutte quante. E non tornate senza invito.”
Le amiche si precipitarono verso la porta, lanciando sguardi impauriti a Ksenia. Tremante di rabbia, Elena Petrovna si infilò le scarpe.

“Te ne pentirai!” gridò sopra la spalla. “Sergey lo saprà!”
La porta sbatté. Ksenia espirò. Un silenzio strano e pulito si diffuse in lei. Tornò sul divano e riprese il libro.
Sergey irruppe verso le tre, viso paonazzo. “Sei impazzita?” gridò dall’ingresso. “Mamma è in lacrime! Le sue amiche sono scandalizzate!”
“Ciao, Seryozha,” disse Ksenia calma, posando il libro.
“Non fare la gentile con me!” Si tolse la giacca e la lanciò sulla poltrona. “Perché hai umiliato mia madre?”
“Non ho umiliato nessuno. Ho detto che non ospiterò più riunioni infinite nel mio appartamento.”
“Nel nostro appartamento!”
“No, Sergey—mia. Vivi qui perché te lo permetto.”
Paceva come una bestia in gabbia. “Quindi la mia famiglia ora non può entrare in casa nostra?”
“Possono entrare,” annuì Ksenia. “Su invito. E senza aspettarsi un banchetto reale.”
“Sei egoista!” sbottò. “Pensi solo a te stessa! E la famiglia? E la tradizione?”
“Quale tradizione, esattamente?” Ksenia si alzò per affrontarlo. “Sfruttare la mia ospitalità? Pretendere pranzi sontuosi? Criticare ogni piatto?”
“Nessuno ti critica!”
“Sergey,” si avvicinò, la voce bassa, “da sei mesi sento solo ‘troppo salato’, ‘non abbastanza salato’, ‘la torta è sbagliata’, ‘il caffè è freddo’. Ho finito.”
“Scusa se la mia famiglia non è perfetta!” Alzò le braccia. “Restano la mia famiglia—e tu devi loro rispetto!”
“E dov’è il tuo rispetto per me?” chiese piano. “Quando è stata l’ultima volta che hai chiesto cosa voglio io? Magari non voglio passare ogni weekend a servire i tuoi parenti.”
“Una moglie normale è felice di ospitare la famiglia del marito!”
“Un marito normale protegge sua moglie, non la arruola come aiuto gratuito.”
Vacillò, poi borbottò: “Va bene. La mamma viene domenica. Tu chiederai scusa.”
“No,” disse Ksenia, ferma. “Non lo farò.”
“Lo farai,” alzò la voce, “oppure—”
“Oppure che?” sollevò un sopracciglio.
“Oppure andrò da mia madre!”
“Ottima idea,” disse Ksenia, insolitamente allegra. “Prepara le tue cose.”
Si bloccò. “Cosa?”
“Prepara. E vai da tua madre,” ripeté. “Ne ho abbastanza, Sergey. Basta essere lo zerbino della tua famiglia. Basta sentire che moglie terribile sono. Basta con le tue prediche.”
“Mi… mi stai cacciando?” balbettò.
“Sì. E sai una cosa?” Raddrizzò le spalle. “È la miglior decisione che abbia preso da anni.”
“Te ne pentirai,” ringhiò, dirigendosi verso la camera.

Mezz’ora dopo uscì con due borse. “Non è finita,” avvertì. “Tornerò.”
“Non farlo,” disse piano Ksenia, chiudendo la porta dietro di lui.
Rimasta sola, vagò per le sue stanze. Per la prima volta da tanto tempo, l’aria sembrava fresca; lo spazio sembrava suo. Mise la sua musica preferita e sorrise. Domani sarebbe stato diverso—niente urla, niente pretese, nessun bisogno di accontentare i capricci degli altri. Domani, finalmente, sarebbe stato suo.